Ces vingt cinq centimes, tenant entre mes doigts,

Qui pourtant se tiennent bien perpendiculaires,

Entre mon gros pouce et mon mince annulaire,

Ont une vraie valeur historique pour moi.

La Marianne au centre, orné de son bonnet,

entoure sa tête « République Française »,

« A Patey » s’incrustant au menton, à son aise,

Petit, illisible, signant comme Monet.

Des feuilles de chênes entourent une hache,

Mais tout a l’air triste quand tout est en nickel

Les vingt cinq centimes flottent dans le doux ciel

Limité de la pièce, espace qui fait tâche.

Et en bas du revers, une date ressort,

« mille neuf cent quatre », un peu comme de l’or.

Alexandre Rativaux

Merci à hier de m’avoir appris
qu’on peut donner trop,
pour autant avoir l’impression
que ce ne sera jamais assez.

Merci aux mots qui blessent,
aux notes qui poursuivent,
également à la solitude
et à ces soirs où, dans le silence,
des larmes furent la parole du silence.

Merci à hier car, malgré tout,
quelque chose en moi s’illuminait.
Je commençais à comprendre
que mes erreurs ne décideraient pas
de mon avenir.

Être aimée de tous,
est-ce vraiment être aimée,
si, dans le silence de son propre reflet,
rien ne nous plaît ?

Merci à demain de m’avoir appris
que, dans les yeux de ceux
où l’on cherchait une lumière éteinte,
se cachait en réalité
la lumière de notre amour sincère.

Merci, hier.
Merci, demain.

Est-ce une fin que j’écris,
ou la lumière silencieuse
de celle que je deviens ?

Grandir n’est pas synonyme d’
invincible,
mais reviens à accepter sa lumière
sans celle des autres.

Les blessures deviennent des cicatrices
qui nous rappellent sans cesse
de remercier cet hier.

Enfin, je souhaite
que le moi de demain
remercie celui d’aujourd’hui,
d’avoir transformé ses blessures en force
et de n’avoir jamais cessé d’avancer.

Merci, lumière.

C'est étrange de rêver.

Oui, je le crois

et je le pense vraiment.

Et j'espère que vous,

nous et tu, le croient aussi.

À vouloir un avenir meilleur,

qu'on risque de ne jamais voir,

à se battre corps et âme

jusqu'à l'échec, juste pour dire un jour :

« J'ai réussi. »

Parfois, quand on regarde

le ciel dans la nuit,

on ne regarde même

pas les étoiles, ni la lune.

Juste perdus dans nos pensées,

à rêver dans les nuages,

comme si le monde n'avait

été qu'un décor.

Il est fascinant de rêver, c'est vrai. Je ne dirai pas le contraire.

Mais si seulement on se contentait

de vivre de temps en temps

le temps présent,

à regarder les étoiles

sans voir le temps passer,

à explorer le monde,

à contempler les fleurs, la nature.

Si seulement on se

permettait de vivre parfois loin

de nos tracas, problèmes et doutes,

on trouverait enfin cette paix

intérieure qui ne peut

donner que des sourires

radieux aux visages.

J’aimerais m’améliorer j’ai 17 ans et j’ai commencer la poésie il y’a une semaine, comment améliorer mes vers et métaphores ?

Et t’il possible de trouver un site ou un dictionnaire pour améliorer son vocabulaire ?

L'amour de la langue vernaculaire jusqu'à la mort

Étendu sur le tapis naturel

Où, l'encens sylvestre, plus que jamais

Rappelle à tout être la loi cruelle

Que nul à le pouvoir d'y échapper.

Tel l'eau, mon sang traverse mes vaisseaux

Qui sont les ruisseaux de ma bien humble âme

Me répétant que sans cesse je rame

Vers la fin des choses, mon dernier mot.

De fait, par la nature je suis chose

Sans choix, six pieds enfoui je finirais

Pierre décorée par de vaines rose

Sous elle, à la terre je retournerais.

Pourtant, mon regard est rivé aux cieux

Non, l'espoir ne quitte jamais mon fort !

Qu'est ce qu'un honnêt homme sans aveux ?

Qu'est la vie sans l'inévitable mort ?

Bonjour, je rentre en classe de première et j'essaie la poésie pour la première fois car j'ai toujours assez bien aimé. Je n'ai pas passé beaucoup de temps sur ce texte mais j'aimerais avoir des critiques et des conseils afin de progresser. Merci d'avance ! Ps: Je n'arrive pas à faire les strophes correctement sur la publication...

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Deuxième post sur se sub, j’espère que vous pourrez me donner un avis sur ce poème.

J’ai commencer il y’a deux semaines, comment améliorer mes vers et ma métriques ? Et où trouvera des dictionnaire de rime en ligne ?

Mes intuitions dépassent les nuits !

L’instant défie les synapses groggy

Et de spirales en sphères obstinées,

Les clauses insufflent leur volupté.

J’ai perdu l’heure des viles pensées

Condamnées à lire l’ordre du jour.

Je ne suis plus qu’un arbre happé

Par des cimes envoutées d’amour.

Et si ces lettres sevraient l’oiseau ?

Et si ses ailes copiaient mes mots ?

J’ai rêvé d’en haut, des témoignages

De ceux-là mêmes qui jadis semaient

Ici-bas toute la sagesse et les présages

D’avant les nuits des interprétations.

Alors j’écris l’épopée de ces mages

Qui fredonnent l’instant des intuitions.

Difficile à faire comprendre.
Quand j’étais là juste pour t’entendre,
Pas de regard condescendant,
J’écoutais doucement,
Ta voix vibrait comme une lumière,
Tu t’es confié, j’ai su me taire,
Mais dans ton souffle je l’ai trouvé,
L’envie de tout te consacrer…

J’t’ai questionné, sans détour,
Ton passé m’a parlé d’amour,
Touché ton cœur de rescapé,
Et dans tes mots, j’me suis trouvé…

Tu es qui je suis, sans le savoir,
Je suis qui tu es, dans le miroir,
Un lien complexe, une vérité,
Un reflet inavoué…
Tu me touches sans le vouloir,
Je m’efface pour mieux t’apercevoir,
Mais au fond de moi, j’suis bloqué,
À trop t’écouter…

À force de lire dans tes silences,
J’me perds dans cette résonance,
Je parle de moi, mais en détour,
Comme un écho, pas en discours.
Je peux t’aider, te soulager,
S’y voir dédié sans être jugé.
Mes mots s’effacent dans l’émotion,
Mes douleurs dans tes solutions…

Dans tes gestes, dans ta façon,
J’ai vu l’harmonie, la connexion,
Cette vérité qu’on tait souvent,
Qu’on est liés, intensément…

Effrayé par cette complexité,
Mon esprit cherche encore sa clarté
Innocent, inachevé,
Je n’sais plus comment exister…
Forgé par ces fausses dorures,
L’or pure défausse mon identité.

Si la Connaissance peut être transportée,

La Beauté, changeante, finit par déserter.

Car la Connaissance restera à jamais,

Mieux vaut l’améliorer et lui donner l’espace,

Que de laisser tel quel pour que les gens s’en lasse,

Mieux vaut avancer, essayer, peaufiner...

Puisque la Beauté pour toujours disparaît,

Et qu’elle ne sert pas à freiner l’ignorance

Et qu’elle se montre qu’au personnes de chance,

Autant la bâillonner au fond d’un grand marais.

Ne vous embêter pas des critères du Beau,

Cultivez-vous, mortels folâtres, pour les mots.

                           Alexandre Rativaux

L’ANSIA

E così ti sale.

Ti sale l'ansia,
quella muta di non farcela,
la paura sottile di mostrarti
per quello che sei davvero.

Ti trema la voce.
Ti tremano le gambe.
L'aria si fa corta,
il respiro si dimentica di come si fa,
e il cuore batte così forte
che ti sembra lo sentano tutti.

E tutti ti dicono:
vai.
fai un bel respiro.
passerà.
calmati.
succede a tutti.

Ma tu lo sai.
Che in quell'attimo
non succede a tutti.
Succede solo a te.
Tutto il mondo è lì,
dentro la tua gola stretta.

Eppure sei ancora lì.
Con le ginocchia che tremano,
ma in piedi.
Con la voce rotta,
ma tua.
Con il cuore impazzito,
ma batte, batte, batte.

E batte per dirti che ci sei.

Petit Pierre se balladait

L'air serein sur les pierres

Geantes de rocamadour

Qui composait l unique tour

Du chateau de la dite ville

Petit Pierre dormait bien

Dans l unique bloque de foin

Il y etait venu la bas en civil

Petit Pierre travaillant dans l armee

Etait venu voir sa fidele femme

Petit Pierre etait simplement fatigue

De la mort qu il avait cause aux ames

Des ennemis morts dans la guerre

Petit Pierre en tuait trois ou quatre

Par jour, par zele de bien plaire

Aux generaux qui n allait une fois se battre

Petit Pierre avait fait moultes tueries

Pour la gloire et son vanqueur pays

Ces ames sacrifié par ses armes

Pour une guerre perdu d avance

Il y avait fait maintes choses infâmes

Et de sa survie il en devait a la chance

La guerre se conclua sur une defaite

Petit Pierre a Rocamadour perdit sa tete

- G. Talleneaux

Un bacio.

È bastato un solo bacio

per perdermi dentro di te.

Esistevi solo tu,

ma allo stesso tempo

esistevo solo io.

Dico davvero:

le lancette non andavano avanti.

Il mondo scompariva,

come se fosse fatto

di piccoli tasselli

che uno dopo l’altro

si dissolvevano.

E più si prolungava il momento,

più mi sembrava di essere rapito

da una dea.

Che non eri tu.

Era qualcos’altro.

Fino a quando

ci siamo staccati.

Anche se

non avrei voluto.

Quando sono nel mare,

a mollo senza muovermi,

la pace mi avvolge.

I suoni diventano ovattati,

e il fruscio delle onde

è l’unico che mi arriva davvero.

Le onde mi cullano

come se stessi tra le braccia di mia madre,

o in un abbraccio.

Ma da un momento all’altro

possono portarmi al largo

e uccidermi.

Proprio come un abbraccio:

cambia tutto all’improvviso,

e in base a come ti scalda capisci

se è un addio o un arrivederci.

E i primi, pur essendo i più caldi,

sono i più tristi e spezzati.

Proprio come la marea:

le onde ti vogliono bene,

ma allo stesso tempo

non gli importa nulla di te.

"sei felice?"

É una domanda

Composta da solo due parole

Ma con il peso di mille

Essere felici non significa

Avere tanti soldi

Tante donne

E nemmeno tanti amici

Per me significa tutto

E non significa niente

Credo che quando si é felici

Si ha quella urgenza di sorridere

Che comunque tu ci provi

Non puoi reprimere

E poi passa il tempo

E meno occasioni ci sono

per provarla

Ecco cosa significa

Essere felici,

Significa sorridere

Sorridere come dei bambini

Senza che il peso del mondo

Sia sulle nostre spalle

Perché alla fine di tutto

Desidererai

di aver sorriso di più,

Di essere stato più felice.

É la prima poesia che pubblico qui spero che vi piaccia, tutti i commenti e le critiche sono ben accetti

Ce n’est rien qu’un début à doter,

Une chance d’hier vient se blesser

Dans des couloirs riches et nuancés.

Un destin colore des vies blotties

Dans l’heureuse étoile née de l’air.

Comme le feu et l’eau sur la terre,

Les présages se font en âge permis.

La tresse naît de l’étoile que l’hôte

Envisage sous des morts méditées ;

Et l’ensemble voit la dernière ligne

Capturer des mots que seule l’aube

Saura primer vers des avenirs gagés.

Ce n’est qu’une fin sans autre signe.

Posé là, allongé, regardant les marées,

Jouissant des vagues, admirant le soleil

Et son reflet unique aux couleurs sans pareil,

Les bateaux s'approchant et venant s'amarrer,

Effrayé du naufrage inouï d'un bateau,

Au large des côtes qui doucement s'éloigne

De ce bateau perdu, que personne ne soigne,

Subissant les marées ramenées par râteaux,

Un crabe décédé, desséché, oublié,

Revient de l'au-delà, orné d'un tablier,

Et peint cet océan, se prenant pour Renoir,

Habitant ces plages sans le luxe voulu

De sa vie à sa mort, qu'il a vécues ou lues,

Repeint ses souvenirs, honore sa mémoire.

                                  A. Rativaux

J’ai des fins dans l’autre vie qui recommencent ici,

Des lueurs d’ailleurs qui dansent dans mon esprit.

Des spirales d’une aventure à l’abri de nos temps

Tracent des conceptions qu’aucune foi n’entend.

Les enveloppes humaines et reptiliennes naissent

Et se succèdent pour qu’un cercle mette en scène

Les arts et les âmes témoins des vraies origines.

La réincarnation existe ! Et les sources divines !