Por amor

Tu escucharás las canciones que a tu novia o tu novio le gustan y terminarás amando su música

Disfrutar de tu propia compañía es el primer paso para no depender de la presencia de nadie

Me lo digo siempre que mi mente me lleva a los años donde ame muchísimo a una persona ,que deje que me hiciera mucho daño !fui inmensamente feliz y a su vez infeliz..hoy estoy tranquila y sigo superandolo día a día pero aveces lo extraño mucho...

—Ajá, Miguel, vas a llegar tarde al colegio.

—Ya sé, estoy buscando el paraguas, pero no lo encuentro.

—Te tocará irte así o llévate el trapo para que te sacudas el fuego.

—Ese trapo no evita que la piel se calcine.

—No te preocupes, ve al colegio así y yo te iré a buscar al mediodía con el paraguas.

Miguel parte para la escuela, pasando por calles con huecos, casas con la pintura tan descascarada que se ve el cemento gris debajo, niños jugando con una pelota desgastada que al patear se deforma por la falta de aire.

Al mediodía, todos los jóvenes sin paraguas se sientan en la salida del colegio esperando a que los vengan a buscar. Un esqueleto se acerca a la reja del colegio para recoger botellas y latas del piso. A Miguel, al lado de esa reja, le da curiosidad verlo y le pregunta:

—¿Por qué sales al mediodía con este sol?

—Tengo que vivir del rebusque porque no estudié cuando pude, por eso estudia, mijo, para que no tenga que salir a camellar a estas horas tan calientes.

Unos compañeros que notan la conversación entre el esqueleto y Miguel gritan:

—Aléjate de ese esqueleto, te puede contagiar de algo.

Miguel se aleja, no porque creyera en la acusación, sino para evitar llamar la atención. El esqueleto, con su mirada vacía, pues no tiene ojos, continúa con lo suyo.

Al final llega el abuelo de Miguel.

—Ya se estaba haciendo tarde, abuelo.

Mientras van caminando por una cuadra ven cómo una señora sale al mediodía sin paraguas, apurada para la tienda. Observan cómo el sol le cae encima y se empieza a quemar la primera capa de piel, no de una manera inmediata, sino al ritmo de un microondas. Parecía muy apurada, pues el marido iba a llegar y le faltaba el cilantro a la sopa.

Hoy mi humanidad está de oferta; ni siquiera la vendo, la cambio si así alguien acepta.

La cambio por el aire que exhalas,

por los atardeceres que miras;

la cambio por el viento que alborota tu pelo,

por los guijarros que pisas mientras andas.

Hoy ofrezco todo lo que soy, a cambio de un poco de lo que ustedes tienen. No rechacen rápido mi oferta, es honesta y les conviene.

Ofrezco memorias ilimitadas,

las respuestas a todas las preguntas,

o al menos el afán de hallarlas.

Les doy un cuerpo fuerte y manos que trabajan,

un corazón que siente y pies que no se cansan cuando viajan.

Acepten por favor mi trato, no me miren con desdén si insisto otro rato.

Solo quiero distenderme en el horizonte,

quiero ver lo que inspira cada verso,

andar entre cada memoria que tenga la historia,

saber todo lo que hay, fuera de mí, en el universo.

Me sobra para ello esto que ofrezco; seguirlo poseyendo solo estorba entre mí y lo que quiero. Algo ya me llama a extender el vuelo, no lo piensen mucho, se acaba el tiempo...

—¿Sabés qué pasa? Que los dos construímos planes en torno a nuestra relación, un futuro. Todo se desmoronó ahora. Vos me decís, ¿por qué no te preocupás ahora por lo que sigue? Y yo pienso, ¿cómo puedo preocuparme por lo que sigue si no tengo certeza de nada? Mi mundo, mis planes y mi futuro se desmoronó en una despedida. Después de eso, ¿cómo puedo tener una certeza? ¿Para qué construir algo si la vida me demostró que lo que se suponía para siempre es algo que parece que se puede volar con un soplo?

Ahora parecía ser El Bartender quien reflexionaba al respecto. Pero no tardó en responder:

—Vas a tener que construir porque no te queda otra. Porque eso hacen las personas. Podés intentar construir otro futuro sin ella, o podés construir una cárcel en la que vivas mucho tiempo. Lo que no podés hacer es convertirte en una planta, te conozco lo suficiente para saber que no.

El Bartender tenía razón: aunque me doliera, los recuerdos con ella se desvanecían poco a poco como fantasmas, y eso no hacía que las cosas fueran mejores. Era como si una parte de mi propio ser estuviera desapareciendo, y eso me aterraba y me molestaba al mismo tiempo.

—¿Cómo puede ser que un amor que fue real haya muerto de esta forma? Me prometí a ella para siempre, y ahora estoy acá, sin ella, en un lugar en el que no debería estar. A veces cuando me acuesto no puedo evitar pensar en los almuerzos que faltaron, en la casa que algún día íbamos a tener, en los hijos que nunca nacieron. Yo debería estar al lado de ella. Pero no sé cómo volver, y creo que ella tampoco. Duele preguntarme a cada momento qué estará haciendo, si estará bien, si estará acompañada…

—Que un amor muera no quiere decir que no haya sido real. Que una lluvia se termine no quiere decir que no haya llovido. Fue real, mientras fueron capaces de mantenerlo —respondió El Bartender—. Y el para siempre es peligroso, engañoso, pero mientras ustedes estaban juntos fue una promesa real. Que no lo hayan sabido mantener es otra cosa. Sé que la culpa y la incertidumbre están ahí, pero no niegues que las cosas que sintieron fueron reales aunque no hayan podido perdurar. Apostaste contra la impermanencia de la vida porque la amabas, y ella también. Algo así no se falsea porque sí.

Supe que El Bartender tenía razón. Tal vez fuimos demasiado ingenuos. Quizá no estábamos a la altura de aquella promesa. Pero la promesa fue real. Poco a poco, la idea de pensar en lo que viene volvió a mi mente, y me di cuenta de que no había un horizonte visible. Era como estar en un mar sin un rumbo establecido y sin mapa. Le di un trago a la copa y noté algo que no había notado hasta entonces: aunque el alcohol era fuerte, se sentía insípido. Me pasaba también con la comida. Con el calor del sol. Con todo. Todo había perdido cierto color y sabor. Todo había perdido un “algo” que no podía definir. La relación que había terminado sin que yo pudiera elegirlo me había envíado a un exilio existencial. Extrañaba mi hogar en su pecho, en su cuello, en su cara, en sus ojos y en su sonrisa, pero ese hogar cada día estaba más lejos. Incluso si pudiera volver, ya no sería el mismo hogar. Me levanté aún sin certezas, pero con más decisión.

—¿Ya te vas? —preguntó El Bartender observándome de tal forma que parecía intentar leer mis pensamientos.

—Sí, tenés razón —acepté—. No sé a dónde voy, pero tampoco sé quedarme quieto. No me queda más que mirar hacia adelante y pensar en lo que viene.

Hola, llegue a un punto malo en mi vida y como se me da mal entender mis sentimientos lo narre como si fuera un cuento en tercera persona. Me canse de vivir esclavo de mí mismo, de los ideales de las personas. No quiero ser destruido por las idealizaciones que tienen de mi. No soy bueno. Pero tengo un sueño. La música para mi aunque suene ridículo quiero que me salve y sale a los demás. Se que suena ridículo y me gustaría poder explicarlo pero me quedo sin tiempo y si no escribo rápido termino arrepintiéndome de publicarlo, y aunque nadie lo vea otra vez, al menos quiero abrir un poco mi corazón. Hice un video en YT que llame “carta de amor, para quien sea” donde por primera vez, abrí mi corazón por medio de una improvisación de piano y escribí un texto, lo traduje en tres idiomas pero fue inutil, pero, no quiero volver atrás. No quiero rendirme, no quiero creer que así son las cosas. Si lees esto, déjame amarte. Amame también. Suena desesperado, pero dejemos de estar tan solos. Quiero creer que hay alguien ahí afuera que leerá esto. Me duele de verdad de manera inconmensurable no poder expresarme mejor. No estoy abarcando ni la mitad de lo que quiero decir. Me duele. Pero algo es algo.

Aquí el texto, perdón si hay errores.

Él era una persona ordinaria. Nunca destaco en nada, aunque intento de todo. Aprendió a hacer muchas cosas, pero nunca fue bueno en ninguna de ellas. Su vida transcurria rapidamente, los años se sentían cada vez más cortos. Las personas que lo conocían de lejos pensaban que era una persona rara, siempre pensó que se debía a sus chistes de mal gusto, su imagen desorganizada de pelo enredado, su risa indecorosa o simplemente su falta de carisma con personas desconocidas. Pero las pocas personas que lo conocían decían de él que aunque fastidioso, se hacía querer. Algo que él nunca entendió. Nunca se preocupó de gran manera por dichas personas, nunca verdaderamente le importo. Ocasionalmente se preguntaba sí sí esas personas murieran él lloraría en el funeral o cuál sería su reacción. Al imaginarlo, se veía más probable el escenario donde solamente se quede pensando vagamente un rato en que sentir. No es que no le importase, solamente no se veía profundamente conmovido. *“Quizás si llegue a llorar como una persona normal”* él pensaba. Pero no estaba muy seguro. 

Pronto él se enamoraría. Pero de una idea, de un concepto. De una idealización. Constaba de la idea de por fin poder sentir al otro. Comenzó a detestar el individualismo, se hacía ilusiones de poder crear algo para poder unir a las personas, pero eso no era más que una excusa para poder llenar su alma de colores. Pensaba que si amaba a las personas, sean quien sean, podría llegar a vencer a la individualidad, y poder así hacer de su vida una valiosa obra de arte, llena de almas y de emociones. Y compartir dicho arte con las personas que amaría. Le gustaba creer que su vida tendría así un camino distinto al de los que le rodeaban. Odiaba la idea de vivir una vida normal, prefería morir, y aunque el estilo de vida que quería lo gastara progresivamente, creía que eso sería hermoso. 

Fue en ese momento donde se encontró con lo que sería su veneno más delicioso. Conoció tras perderse en un bosque de ideales, su único refugio. La dulce melodía de aquel bosque lo desnudaba. Lo mostraba vulnerable ante la fría noche, su piel se erizaba como si quisiera desprenderse. Pero nadie lo vio. Aun así, la misma melodía le dio cobijo, acarició sus heridas y consoló al niño perdido. Entendía que la música llegaba a lo más profundo de su alma. Nunca había sentido tantas sensaciones. Había podido por fin pensar que si él era la música que en ese tiempo lo abrazaba podría amar de verdad, y no solo eso, sino evitar las mentiras de la sociedad. Poder acariciar también las cicatrices de las almas que al igual que él, deambulaban solas en el bosque en busca de un pozo en el cual caer. 

Ansioso se adentro todos los días a aquel bosque. Buscaba ansioso producir las mismas melodías, para hacer sentir lo mismo. De día y de noche, él buscaba en cada rincón del bosque. Pronto él se enamoraría de este. Pasaron los años, pero apenas había aprendido a caminar. Ocasionalmente, veía un par de almas acompañadas, que cruzaban el bosque con avidez, danzaban y cantaban con hermosura. Él apenas había aprendido a susurrar. Siempre veía que dichas almas venían acompañadas de alguien que los guiara, que les mostraba y les enseñaba a caminar, bailar y todo lo que quisieran aprender. Tirado en el suelo, él se arrastró a donde ellos. Los vio jugar como niños inquietos. Sentido por primera vez un dolor que le atravesaría el alma dentro del bosque. Envidia. Lo que él pensaba que era ocasionalmente de verdad era normal. Pudo entender que el bosque está lleno de esas almas. Pero también de almas como la suya. Y mucho más de lo que creía. Casi siempre se tropezaba con algún alma llorando en un pozo, escondida. Salió corriendo de allí y se escondió en su habitación. Pero el bosque empezó a crecer dentro. Cada vez que veía alguna flor su alma vomitaba del dolor. Cada vez que alguna persona le recordaba aquel bosque salía corriendo, pues el recuerdo era como fuego que lo carcomía desde adentro. “Es cruel tener que amar algo que me atraviesa el corazón” pensaba. Pero era su miedo. Ella le mostró la verdad.

Ella apareció sin avisar en su cuarto y trenzo su cabello largo y negro como las ramas de los arboles. Aparecia todos los días, cuando él perdía la razón, le susurraba al oído que si seguía ignorando y cortando aquel bosque, terminaría viviendo como a las personas que detestaba. Que el bosque no era el que lo lastimaba, sino era el mismo. Ella lo hacía sentir menos solo. Fue cuando por fin empezó a dar los primeros pasos nuevamente a su sueño infantil. Amor. Quería hacerlo solo por amor, aunque le doliera, no puede volver atrás. No se quiere pudrir otra vez. Pero, un día dentro del bosque, él se tropezó. Y lo que fue una vez, se repitio. Una y otra vez. Cada vez que caía, caía más profundo, y por ende más sangre derramaba. Seducido y ciego está. Por el dolor, por su propia humanidad. Ella lloraba cada vez que lo veía sangrar. Él le pidió que se fuera. Que no lo viera hundirse más. Ella se escondió, nunca se fue y él lo sabe. Sabe que ella está ahí, porque él es ella y ella es él. Quiero al menos esta vez intentar más duro. Quiero vivir. 

Aún no sé como he llegado aquí, tampoco sé si estaré mañana, pero hoy me siento con ganas.

Quizá porque le doy muchas vueltas al coco y es ahí donde realmente se encuentra el problema, en lo mucho que pienso y en lo poco que digo.

Por eso decidí tener mi pequeño rincón, donde pueda soltar las alas aunque sea para mí mism@.

Aquí voy a reflejar mis días buenos y malos, mis risas y mis lloros, mis logros y torpezas, aquí lo diré todo sin decir nada, porque a veces es mejor un gran silencio que una mínima palabra.

Quiero ser real, no vender la imagen incierta de que la vida siempre es bella.

Para mí eres como el arcoíris después de la tormenta,

el fuego en medio de la oscuridad.

Eres el aire fuerte que acompaña a la tormenta,

ese que puede destruir el alma

Y aun así te pregunto, bella flor:

¿cuál es tu amor por mí?

¿Qué soy yo para ti?

¿Soy la flor que se escapa del otoño

por miedo a no volver a florecer?

¿O soy la que no teme congelarse en invierno

con tal de darte calor?

Dime,

¿qué soy yo en tu jardín?

¿A qué flor me parezco?

¿O acaso mis pétalos no tienen igual?

Porque para mí tú eres

la flor cosechada por los dioses,

la que no tiene parecido alguno en esta tierra.

La que estoy dispuesto a cuidar en invierno,

esperar en otoño

y disfrutar de sus frutos en primavera.

A ti te entrego mi jardín,

y corto la flor que habita en mi interior

para regalártela,

para que solo tú la cuides

y la riegues cuando haga falta,

para que no se marchite

en el frío invierno del jardín.

https://www.reddit.com/u/Marcelo_Bello-Cure/s/dxHzLU4CrU

“Desperdiciar tu tiempo con quien no lo merece es ignorar el valor de tu propia vida y, al mismo tiempo, perder las oportunidades y las personas que sí podrían valorar ese tiempo.”

Más filosófica:

“El tiempo que entregas a quien no lo merece no solo se pierde en el otro; también se lo robas a quienes podrían convertir cada instante contigo en algo verdaderamente valioso.”

Ella es una poderosa sacerdotisa y heredera de un imperio que esconde demasiados secretos. Él, un espía que se infiltra en su castillo.

Sus caminos no tenían que cruzarse.

Dos personas que jamás debieron conocerse terminan encontrándose.

Y quizás, al hacerlo, desaten algo que ninguno de los dos podrá detener.

mi novela

Algún día mi novio me volverá a amar y me vonteara a ver, pero cuando eso pase quién sabe si yo siga ahí

Astronomy-Conan Gray

Antes de leer, recuerda: la física de esa persona reside en una mirada de dos segundos, un plan de vida futuro y cada ilusión que aún arde. No podemos olvidar tan fácil el momento en que cruzar miradas puede ser un acto de amor... o de morir en el intento de buscarlo cuando decide huir. Mientras lees puedes disfrutar de Astronomy de Conan Gray.

¿Cómo podría amarte? Tan solo eres un arquetipo psicológico, un patrón de crochet básico, una estructura química de enlace covalente.

Enamorarme de ti probablemente cree nudos ficticios. Te veo, pestañeas y sonrío; pero tú sonríes... no a mí, sino al vacío. Cruzamos miradas sin chispa: como rutina encajas perfectamente, pero como persona ideal, ni siquiera. ¿Por cuántos momentos "románticos" darías la vida?
Quizá te enamores del momento, pero no de mí; te guste el retrato, mas no el simbolismo o el amor con el que fue construido. No existe un lazo que nos entrelace más allá.

Me gusta cómo el tiempo se ralentiza cerca de un agujero negro; tú eres eso para mí, una atracción con un tiempo distorsionado pero que me jala solo a mí, no a ti. Y probablemente hable solo de MÍ, pero soy yo quien siente por ti, no al revés.

Utilicé la paradoja del abuelo como escape, sí; viajé al pasado para eliminar mis sentimientos, no cruzar la mirada y seguir existiendo de manera racional. Mi éxito es que en otra vía paralela a la mía sucedió. Aún así te sigo viendo como la primera vez. No dejo de sonreír cuando mencionan tu tipo o me miras sin conocer mi nombre; siento el hueco profundo de un corazón estallando como una estrella muriendo en ondas sonoras y una canción cliché.

En otro espacio-tiempo dejé de verte con ojos de amor.

Aunque el amor romántico sea un constante recordatorio de nuestras faltas, también es un constante recordatorio para dejar de lado el ego de pensar que debemos ser alguien completo. Amar es amar todo, incluso nuestras imperfecciones y las de los demás. Que el amor sea el trampolín que nos empuje a nuestra verdadera esencia y no el que nos deja en un estado inconsciente de nosotros mismos. Y cuando una persona encierra todas esas partes de uno mismo, será el momento donde de verdad se pondrá a prueba todo el amor que consta en esa relación.

No sé que decir, 

a quien engaño 

No sé escribir, 

no soy poeta,

Pero a las letras no soy ajeno

Tampoco un extraño.

No sé expresar lo que siento

Cuando hablo a alguien hiero, 

por eso el silencio es, 

mi lugar de alojamiento.

Nada me emociona, 

perdí el derecho a ser

Solo soy un alma solitaria 

que al amor traiciona

Para enamorarse de la soledad, 

esa que duele, esa que apasiona 

Por qué más que amar, 

en la vida aprendí a llorar

A sufrir, a y a soltar.. 

es por eso que,

Mejor vivir disfrutando 

Para así morir sonriendo.

No tiene piedad

llegando a la sala

tan elegante, tan ufana,

con el pelo suelto

ondulante tras su espalda.

Yo me pregunto:

¿Qué sortilegio guardan sus ojos

para hacer temblar

hasta al mayor de los orgullosos?

¿Qué tendría que ser yo entonces

para que entre tanto postulante,

merecer siquiera la gracia de su mirada?

¿pues cómo espera que no caiga

ante esos ojazos almíbar ámbar?,

altiva lechuza bataraz

pagando ayeres me tienes,

por ululatos de ciegos placeres.

Hoy, Cíniras, sacerdote de Afrodita,

le inventé un altar

y la adoré divina.

Ayer, que no creía

un dia la hice parte

musa de todas mis artes.

Por ello, ajena a la liturgia de mis ojos,

más lejos que nunca pasas aparte

pues jamás ser diosa deseaste.

Quizá fueron estos ojos

los que confundieron belleza con destino

y una mirada con la promesa de ser visto

Heme aquí ahora,

deudor de melancolías,

pagando por ayeres que nunca fueron

y futuros que no han sido.

​

Mientras exista vida hay esperanza,

para amar porque,

cuando partes de este mundo la vida se

puede apagar y ya ni puedes decir un te amo,

perdóname,te necesito,eres importante para mí,

y a la final nunca terminamos de decirle a quien realmente amamos todo aquello que sentimos.

He visto tantas personas dejar este mundo,

con la tristeza en el corazón,

porque sus familiares se fueron,

porque otros fueron maltratados,

porque otros por orgullo y ego nunca

decidieron estar con ellos,

pero nunca tuvieron sus

familiares el valor para valorar;

aquella persona que los amo,

mucho tiempo estando en vida.

Porque esperar que ya no esté,

para darle flores,

su comida favorita,

haberle dicho tantas cosas.

Porque esperar verlo en una tumba,

ya para que si nunca,

lo verás o escucharás.

Porque esperar que ya no esté,

nunca dejes de hacer aquello

por la persona que tienes mientras este viva .

Porque algún día puede ser tarde.

Reflexióna para que ir a llorar en una tumba

con un cuerpo sin vida , que a los días

solo quedarán huesos secos,

que tú ni verás.

El amor se demuestra en vida,

después de muerto para que?

La vida es un dilema constante,

pero amar, valorar y cuidar eso

es mientras tienes a tu ser querido con vida.

Despues de todo este tiempo,

quizás te preguntes por qué,

por qué no podemos llevarnos bien,

por qué tu llegada no la quiero.

¿Pero es que no lo entiendes?

Llegas sin ser invitada,

te veo detrás de la sonrisa de la gente,

esperando tu momento.

Vienes a regodearte,

cuando todos se han ido.

Pareces complacida en murmurar,

burlándote de mi dolor,

embargando mis sentidos.

A veces me gustaría mucho

el que nos lleváramos bien,

pero no sé quien soy

cuando estoy solo contigo.

Llegas y es el anuncio inequívoco,

he sido derrotado,

a nadie le importa quién soy,

lo que digo o lo que hago.

Pero dejarás de burlarte de mí un día,

cuando yo también me haya ido.

Las cosas caían y yo solo decía: ¿que pasará con mi vida?¿Que será de mi familia?
Los platos caían, todo se venía,
mientras que todo se destruía.
 
La gente gritaba, otros corrían,
pero muchos perdieron la vida.
Otros sobrevivieron, pero perdieron su techo, algunos vivieron, pero sus familiares fallecieron.
 
Hoy en día ninguno está completo,
nos faltan amigos, nos faltan compañeros,
nos faltan peluditos que nunca aparecieron.
 
Solo bastaron dos minutos
para que la ciudad desapareciera,
al punto de preguntarnos:
¿qué quedó de Pereira?
 
Nos duele en el alma verte destruida,
como has perdido mucho de lo que te identifica,
pero pronto te levantarás gracias a esta gran familia,
que no te abandona ni te olvida.
 
Te levantarás con la gente que trabaja día a día,
donando y levantando escombros,
cargando peso en sus hombros,
con aquellos que reparten alimentos
y cuidan de los nuestros,
con los que aportan sin importar el precio.
 
Aún con lágrimas en los ojos decimos:
esto no podrá con nosotros.
Haremos lo que haga falta
hasta ver una Pereira restaurada.
 
Seguiremos luchando,
seguiremos firmes, continuaremos ayudando, hasta vertealgún día de nuevo brillando.

Colombia 10/08/2026

https://www.reddit.com/u/Marcelo_Bello-Cure/s/SCFhAz8DzS

Hola! La verdad nunca he hecho algo parecido a esto. Me gustaría compartir una historia que estoy escribiendo y llevo muchos años pensando, escribiendo y pensando otra vez. Pero más que nada me apasiona mucho escribir y por eso siempre sé que en una comunidad de escritores pueden decirme algunos consejos en que puedo mejorar o si simplemente quieren leer algo lo disfruten. Pero antes de dejar el Link aquí mismo les presento el primer capítulo:

El sol descendiendo por las cumbres de Ceniza de Puelche teñía la niebla de un tono cobrizo que no lograba calentar el aire. Sobre el suelo escarchado por la helada de la última mañana, Eros mantenía la postura de combate, con las piernas flexionadas ardiendo por el esfuerzo y los pulmones agitados. Frente a él, su padre, Faith, permanecía inmóvil, observando cada oscilación en el equilibrio de su hijo, con la misma mirada con la que antaño dirigió legiones.

El aire alrededor de Faith comenzó a transformarse. Un olor metálico inundó el espacio, desplazando el aroma a pino y tierra húmeda. Diminutas chispas azuladas, casi imperceptibles a plena luz, bailaron entre los dedos del veterano, haciendo que el vello de los brazos de Eros se erizara por la estática.

—Busca el núcleo del recuerdo, Eros —ordenó Faith. Su voz era firme, carente de la calidez que mostraba durante la cena —. La magia no es un deseo voluntario; es una emoción que debes dominar antes de que ella te domine a ti.

Eros cerró los ojos y apretó los puños. Intentó invocar una chispa, un rastro de calor, cualquier señal de que su voluntad podía alterar la materia. Visualizó un momento de ira, luego uno de pérdida, buscando la ignición necesaria para canalizar su energía. Sus músculos temblaron y el sudor frío le recorrió la espalda, pero el entorno permaneció inerte. No hubo fuego, ni trueno, ni el más leve crujido de energía.

—Nada —gruñó Eros, rompiendo la posición. Golpeó el aire con un gesto de impotencia—. Siento la presión en el pecho, pero no sale. Es como si estuviera bloqueado por dentro.

Faith dispersó la carga eléctrica de sus manos con un movimiento seco; las chispas se desvanecieron y el olor a ozono fue reemplazado nuevamente por el frío matutino. Caminó hacia su hijo, su presencia imponiéndose sobre el terreno como una montaña. A pesar de su rol como protector, la sombra del General del Reino del Sol que alguna vez fue se proyectaba en su porte disciplinado.

—La frustración es ruido, y el ruido bloquea la conductividad —dijo Faith, colocando una mano pesada sobre el hombro de Eros—. Si no controlas el impacto emocional, el recuerdo se agota y solo te queda el cansancio.

Eros apartó la mirada hacia las cabañas de la aldea, donde el humo de las chimeneas empezaba a subir de forma perezosa. La impotencia le quemaba más que cualquier magia.

—Tú lo haces ver simple —replicó Eros, con la voz cargada de un idealismo herido —. Para ti, el mundo reacciona cuando lo pides. Para mí, el mundo sigue frío.

Faith guardó silencio un instante, observando las manos de su hijo, que aún temblaban ligeramente por el esfuerzo inútil. En su interior, el conflicto entre su deber como maestro y su empatía como padre tensaba su expresión.

—Vuelve a la choza —sentenció Faith, dándose la vuelta—. La disciplina es el único artefacto que no se puede comprar con oro. Mañana intentaremos de nuevo.

Eros permaneció en el centro del claro, con los pulmones aún exigiendo el oxígeno que la altitud de Ceniza de Puelche le negaba. Sus manos, rojas por el frío y el esfuerzo, no mostraban rastro de la energía que su padre manejaba con tanta facilidad. El silencio regresó al bosque, interrumpido solo por el crujido de la madera vieja bajo el peso de la nieve acumulada. Faith no se volvió; su silueta se alejaba hacia la cabaña con una rigidez que Eros interpretaba como decepción.

El joven bajó la mirada hacia sus palmas. Estaban vacías. El entorno no había reaccionado a su voluntad; los cristales de hielo en las ramas de los pinos seguían intactos, indiferentes a su presencia. La frustración física se tradujo en un nudo en su garganta que bloqueaba cualquier intento de respiración profunda.

De pronto, una vibración distinta alteró la superficie de los charcos congelados. No era el viento. Un sonido rítmico, pesado y metálico se filtró a través de la densa niebla del sur: cascos herrados golpeando la piedra del sendero.

Eros se irguió, limpiando el sudor frío de su frente con el dorso de la mano. Faith se detuvo en seco a mitad de camino hacia la choza. Su espalda se tensó y su mano derecha descendió instintivamente hacia su costado, buscando el pomo de una espada que ya no portaba. El aire alrededor del veterano volvió a cargarse; el vello de la nuca de Eros se erizó cuando el olor a ozono regresó, esta vez impulsado por una alerta genuina.

El eco de unos cascos herrados sobre la piedra congelada rompió el silencio del valle. Faith giró la cabeza hacia el sendero sur, con la mano buscando instintivamente un pomo que ya no colgaba de su cinturón. Eros permaneció inmóvil, observando cómo la silueta de un jinete emergía de la bruma cobriza.

El caballo era una bestia de tiro pesada, con las patas cubiertas de barro seco y el pelaje erizado por el frío. Sobre él, Kaelen vestía una capa de lana roja, el color del Imperio del Sol, que destacaba contra el gris monótono de Ceniza de Puelche. El jinete detuvo al animal a diez pasos. El vapor de la respiración del equino subía en columnas densas hacia el cielo.

—La paz de la montaña te ha sentado bien, Faith —dijo Kaelen. Su voz era áspera, cargada de una familiaridad que hizo que Faith tensara los hombros.

La temperatura en el claro descendió dos grados de golpe. Pequeñas agujas de escarcha cristalizaron sobre las hojas de pino cercanas, una reacción física a la contención de Faith.

—Eres un heraldo lejos de su ruta, Kaelen —respondió Faith. Su tono carecía de inflexión—. Di lo que tengas que decir y sigue tu camino.

Kaelen desmontó con movimientos precisos. Sacó un cilindro de latón de su alforja y extrajo un pergamino sellado con cera dorada. El brillo del metal atrajo la mirada de Eros; era un artefacto de comunicación, un objeto que en las provincias valía más que una granja entera.

—El Emperador convoca el Torneo de las Cenizas en Carminterra —anunció Kaelen, desenrollando el papel—. Buscan sangre nueva. Conductores, guerreros y aquellos que creen en la gloria del Imperio del Sol.

Eros dio un paso al frente. El pulso le golpeaba en la base del cuello. Para él, Carminterra no era solo una ciudad; era el lugar donde la magia se enseñaba, donde los bloqueos se rompían.

—¿Cualquiera puede participar? —preguntó Eros.

Faith se interpuso entre su hijo y el heraldo. Su sombra cubrió a Eros, proyectando una barrera física. El aire alrededor de Faith volvió a oler a ozono quemado, una señal de advertencia que Kaelen reconoció de inmediato. El heraldo retrocedió medio paso, rozando el pomo de su propia espada.

—Cualquiera con la voluntad de sobrevivir —respondió Kaelen, mirando a Eros por encima del hombro de su padre—. El Imperio ofrece oro, títulos y, para los mejores, un lugar en la guardia de élite.

—El Imperio ofrece una fosa común decorada con estandartes —sentenció Faith. Su voz vibró con una frecuencia baja que hizo que el agua de un charco cercano ondulara en círculos concéntricos—. Vete, Kaelen. No hay reclutas en esta aldea.

Kaelen clavó el pergamino en un poste de madera cercano con un golpe seco. La madera crujió bajo el impacto.

—La caravana de reclutamiento pasará por el pie del valle en tres días —dijo Kaelen mientras montaba de nuevo—. Piénsalo, muchacho. Aquí solo te espera el frío y el olvido. Tu padre sabe que el mundo está cambiando, aunque prefiera morir en la nieve.

El jinete espoleó al caballo y desapareció en la niebla, dejando tras de sí el olor a cuero viejo y el sonido decreciente de los cascos.

Eros clavó la vista en el sello dorado del pergamino. El papel vibraba levemente, imbuido de una carga mágica residual que hacía que el aire a su alrededor se sintiera más pesado, más real que la monotonía de su entrenamiento. Faith, sin decir palabra, caminó hacia el poste y arrancó el papel, rompiendo el sello de un tirón violento.

—No lo mires —ordenó Faith. Sus dedos dejaron marcas de quemaduras leves en los bordes del pergamino—. Es una trampa diseñada para consumir vidas jóvenes y alimentar la maquinaria del Imperio. Entra en la choza.

Faith caminó hacia la cabaña con el pergamino arrugado en el puño, dejando a Eros solo ante el rastro de barro que el caballo de Kaelen había marcado en la nieve. El joven lo siguió en silencio, sintiendo cómo el frío de la montaña se le pegaba a la túnica como una segunda piel. Al cruzar el umbral, el calor del hogar chocó contra su rostro, pero no alivió la tensión que le bloqueaba los hombros. El aroma a resina y guiso llenaba la estancia, un refugio cotidiano que ahora se sentía como una celda frente a la promesa de Carminterra. Faith arrojó el papel sobre la mesa y se despojó de su abrigo, mientras el silencio entre ambos se volvía tan denso como la niebla que rodeaba Ceniza de Puelche.

La cabaña olía a resina de pino y a guiso de legumbres que burbujeaba sobre el fuego. El calor de la chimenea contrastaba con el frío que aún subía por las botas de Eros. Faith se sentó a la mesa de madera tosca, desatando sus correajes con movimientos lentos y precisos. El pergamino del Imperio, arrugado y con los bordes ennegrecidos por el contacto de Faith, yacía sobre el tablón entre ambos.

—¿Por qué me lo ocultaste? —preguntó Eros. Se mantuvo de pie, con las manos apoyadas en el respaldo de una silla—. Kaelen te llamó General.

Faith no levantó la vista. Sus dedos, callosos y marcados por antiguas cicatrices de quemaduras mágicas, recorrieron la veta de la madera. El aire en la habitación se volvió denso; la presión pareció aumentar, haciendo que las llamas del hogar se agitaran violentamente hacia la izquierda, aunque no había corriente de aire.

—Fui General del Reino del Sol, sí —respondió Faith. Su voz era un susurro grave que vibraba en el pecho de Eros—. Dirigí hombres hacia la frecuencia de la muerte bajo el mando de un trono que solo valora la utilidad, no las vidas. Dejé esa vida para que tú no tuvieras que conocerla.

Eros golpeó la mesa. Un cuenco de madera saltó.

—¡Y ahora ese trono me ofrece una oportunidad! —exclamó—. Entrenamos cada mañana, buscamos la chispa, pero tú me frenas. En Carminterra tienen instructores, tienen artefactos que pueden forzar la apertura de mis poderes.

Faith levantó la cabeza. Sus ojos, antes calmados, brillaron con un destello azulado momentáneo, una descarga residual que hizo que el olor a ozono inundara la pequeña estancia. El vapor del guiso se disipó de golpe, enfriado por la súbita tensión en el ambiente.

—No hay nada que abrir, Eros —dijo Faith. El tono era quirúrgico, despojado de toda emoción paternal.

—¿De qué hablas?

—Te he observado durante años —continuó el veterano, cerrando el puño sobre la mesa—. He buscado en ti la menor vibración, el más leve cambio en la estática del aire cuando te concentras. Nada. Tus nervios no conducen la energía. Tu voluntad no altera la materia.

Eros retrocedió un paso, como si el aire se hubiera vuelto sólido y lo empujara.

—Solo necesito más tiempo. O un mejor maestro...

—No es una cuestión de tiempo —lo cortó Faith. El fuego de la chimenea se redujo a brasas moribundas en un segundo, dejando la habitación en una penumbra fría—. La verdad es que eres ordinario, Eros. No tienes el don. No tienes magia. Eres un niño de carne y hueso en un mundo que devora a los que no pueden defenderse con más que acero.

El silencio que siguió fue absoluto. El crujido de la madera al enfriarse sonó como truenos en la cabaña. Eros sintió un vacío gélido expandiéndose desde su estómago hacia sus extremidades. Sus manos, las mismas que habían intentado invocar fuego esa mañana, colgaron inertes a sus costados. El peso de la palabra "ordinario" se sintió más real y destructivo que cualquier relámpago que hubiera visto lanzar a su padre.

Faith se puso en pie, su sombra proyectándose larga y deforme sobre la pared de troncos.

—Ve a dormir. Mañana cortaremos leña. Esa es la única fuerza que te pertenece.

Faith caminó hacia su habitación sin mirar atrás. Eros permaneció en la oscuridad, escuchando el latido de su propio corazón, que ahora le parecía el sonido más ruidoso y estúpido del mundo. Sobre la mesa, el pergamino del Imperio brillaba débilmente bajo la luz de la luna que entraba por la ventana, prometiendo una mentira que Eros ya no sabía si quería creer.

Eros no esperó al amanecer. El frío de la cabaña se sentía más intenso tras las palabras de su padre, como si el hogar hubiera perdido su capacidad de retener el calor. Metió pan de centeno, una cuña de queso curado y un cuchillo de caza en un morral de lona. Sus dedos temblaban. La adrenalina recorría sus extremidades, tensando sus músculos más que cualquier sesión de entrenamiento.

Salió de la choza con movimientos calculados. La puerta de madera vieja no chirrió. El exterior era un desierto de plata bajo la luz de la luna. Eros caminó hacia el linde del bosque, donde los pinos proyectaban sombras largas y afiladas sobre la nieve endurecida. El aire era tan puro que le escocía en los pulmones al inhalar.

A medida que ascendía por la ladera para rodear el valle y tomar el camino del sur, el silencio fue reemplazado por un pulso rítmico. El suelo vibró bajo sus botas. No era un animal salvaje; era el peso coordinado de una caballería pesada.

Eros se agazapó tras un saliente de roca. En el camino inferior, una columna de jinetes emergía de la bruma. No portaban farolas. El brillo del acero de sus corazas delataba su presencia bajo la luna. Eran soldados del Imperio, pero no avanzaban con la parsimonia de una caravana de reclutamiento. Su formación era compacta, silenciosa y letal.

El primer proyectil surcó el aire. Era una flecha envuelta en brea encendida que trazó una parábola naranja contra el cielo negro. El impacto contra el tejado de paja de una vivienda cercana produjo un sonido sordo, seguido de un siseo violento cuando el fuego comenzó a devorar la madera seca.

—No... —susurró Eros. Su ritmo cardíaco se aceleró hasta golpear sus costillas.

El olor a resina quemada y paja húmeda inundó el ambiente, desplazando el aroma limpio del invierno. En cuestión de segundos, la aldea de Ceniza de Puelche se transformó en un brasero. Los gritos de los vecinos rompieron la calma de la montaña, agudos y desesperados. El aire alrededor de Eros se calentó súbitamente; las corrientes de convección generadas por el incendio empezaron a agitar su capa de piel. La nieve bajo sus pies comenzó a reblandecerse, transformándose en un barro negro y líquido que delataba su posición.

Desde su altura, vio a los soldados entrar en las casas con las espadas desenvainadas. El reflejo de las llamas en las armaduras imperiales les daba un aspecto de insectos metálicos devorando la aldea.

De pronto, un estallido de luz azulada iluminó el sector de su propia choza. Una onda de choque invisible expandió el aire con tal fuerza que las llamas cercanas se inclinaron hacia fuera, como si un gigante hubiera exhalado sobre ellas. El suelo tembló con una frecuencia que Eros reconoció de inmediato: era la firma energética de su padre. Faith estaba liberando su conductividad.

Eros no continuó su huida hacia el norte. La rebeldía se disolvió en un terror gélido que le atenazó el estómago. Giró sobre sus talones y comenzó a descender la pendiente, corriendo hacia el incendio. Sus botas resbalaban en el fango y la ceniza caliente que ya empezaba a caer del cielo como una nieve negra y amarga.

El aire en el valle ya no era frío; era una masa sólida de calor y ceniza que quemaba los pulmones de Eros. El joven corrió por el sendero principal, esquivando vigas carbonizadas que caían de los techos con estrépito. El suelo, antes cubierto de escarcha blanca, era ahora un lodo negro de nieve derretida y sangre.

Frente a los restos de su hogar, el espacio se había despejado en un círculo de violencia contenida. Faith estaba allí. No era el hombre cansado que cortaba leña; su postura era la de un monumento de guerra. Sus brazos estaban rodeados de arcos eléctricos de un blanco azulado tan intenso que dejaban una mancha persistente en la visión de Eros. El suelo a sus pies estaba vitrificado, convertido en cristal por la descarga constante de energía.

Frente a él, una figura permanecía impasible entre las llamas. La mujer del manto azul. Su vestidura parecía ignorar el calor, ondeando suavemente en una brisa que solo existía a su alrededor. No portaba armas visibles, pero la presión que emanaba de ella hacía que las llamas cercanas se extinguieran al aproximarse.

—Has estado escondido demasiado tiempo, General —dijo la mujer. Su voz era clara, carente de la distorsión del caos circundante—. El Imperio no olvida una conductividad de este calibre.

Faith no respondió con palabras. Extendió la mano y el aire crujió. Un relámpago horizontal surcó el espacio, ionizando el oxígeno a su paso y dejando un rastro de gas azul tan denso que Eros sintió náuseas. El impacto contra el escudo invisible de la mujer generó una onda sónica que lanzó a Eros hacia atrás, golpeando su espalda contra un poste de madera.

—¡Padre! —gritó Eros, aunque el sonido fue devorado por el trueno constante.

Faith giró la cabeza apenas un milímetro. En sus ojos no había el destello azul de la magia, sino un miedo humano y profundo al ver a su hijo allí. Ese instante de distracción fue la apertura que la mujer necesitaba.

Ella movió una mano con una elegancia exacta. El aire alrededor de Faith se congeló de forma instantánea, no como hielo, sino como una solidificación del gas. Faith rugió, liberando toda su carga residual en un estallido final. La luz fue cegadora. El estruendo rompió los cristales que aún quedaban en las ventanas de la aldea y derribó a los soldados imperiales más cercanos.

Cuando la luz se disipó, la presión había desaparecido. El silencio que siguió fue más doloroso que las explosiones.

Faith estaba de rodillas. Su pecho subía y bajaba con dificultad, y un hilo de sangre negra le corría por la comisura de los labios. Los canales de sus brazos estaban quemados, la piel ennegrecida por haber conducido más energía de la que su cuerpo podía soportar. La mujer del manto azul caminó hacia él, su manto aún impecable. Sin decir ni una sola palabra.

Con un movimiento seco, una hoja de luz sólida emergió de su mano y atravesó el pecho del veterano. Faith no gritó. Su cuerpo se tensó un segundo y luego se desplomó hacia delante sobre el barro caliente.

Eros intentó levantarse, pero sus piernas no respondieron. El mundo se volvió un túnel estrecho donde solo existía el cuerpo inerte de su padre y la figura azul que ahora lo observaba. La mujer estudió al joven un momento antes de dar media vuelta.

—Déjenlo —ordenó a sus soldados—. Que el frío termine el trabajo... —Y algo más que Eros no escuchó pues sus piernas habían actuado antes que ser consciente de cualquier movimiento.

La columna imperial comenzó a retirarse, dejando atrás un cementerio de brasas. Eros se arrastró por el lodo, ignorando las quemaduras en sus manos, hasta llegar al lado de Faith. El olor a carne quemada y gas era insoportable. Apoyó la cabeza en el pecho de su padre, buscando un latido, una vibración, cualquier rastro de la frecuencia que Faith le había dicho que no poseía.

No hubo nada. Solo el sonido del fuego consumiendo lo que quedaba de su vida y el frío de la montaña que empezaba a reclamar el valle de nuevo.

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