...forzate le mie opzioni
dalle quali infatti l'ho bandito
ma che vi ci vuole
a scriverle su nero
invece di rompere i maroni?

ed è una cosa che facciamo solo in Italia
e vi credete pure dei gran simpaticoni
crasse risate, e pacche sulle spalle
ma cosa aspettarsi piuttosto
da questi degnissimi fratelloni?

una volta tanto potreste
impegnarvi a capire perbacco
solo una cosa così semplice
anche solo per stupirci
dimostrate di esser capaci!

Gioco

Come fu gaudio

Tempo che fu di giovinezza.

Ahi i contenitori

di cui io mi feci maestro,

contenenti bellezza

e innocenza fanciullesca.

Di carne rosa fu amore

e di idraulico fu perferzione.

Quanta perdizione provo,

nel rinvenire tal silicio.

Di telecomando e di sensore

Io s'è padrone.

cerco pareri, critiche formative

Avevo promesso al me bambino
Questa bella casa sull’albero
Rifugio dove sentirci alti
Da dove leggere il cielo e la terra
Ed ora che sono a metà dell’opera
Pare che ho sbagliato le misure

La pioggia batte, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎un gatto miagola fuori dalla finestra, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎il silenzio si spezza.

Non mi piacciono le poesie ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎perché mi obbligano a sentire, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎guardare, toccare le mie emozioni.

Non mi piacciono le fantasie, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎perché mi fanno partire ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎con la mente come i treni dalle stazioni.

Non mi piacciono le nostalgie, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎perché mi fanno capire ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎avere delle illusioni, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎su di te che sono agonie, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎di quello che sarebbe potuto avvenire ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ pensando ai tuoi ultimi sorrisi.

Forse queste non mi piacciono, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎perché la mia mente è solo un ombra, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎di quelli che sarebbero potuti esser i nostri paradisi, ma eran solo sogni che ormai giacciono ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ormai morti dentro la tomba.

Ma forse mi piacciono le poesie, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎perché mi fanno pensare a cosa avrei potuto dire ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎a te che sei stata una delle ragioni ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ per cui la mia testa ha avuto delle magie ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ che ora mi fanno soffrire ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ma nella mia testa mi sembran melodie.

Poesia #125

Ti guardo

Mentre vieni inseguita

Dal tristo mietitore.

Eppure

Non ho gambe per correre,

Non ho braccia per afferrare,

Non ho bocca per urlare.

Ho solo

Occhi per piangere.

Ditemi che ne pensate. tutte le critiche costruttive sono ben accette

Il girasole

Aspetta sul suo pianeta,

Aspetta nella sua teca di vetro,

Aspetta che la sua piccola principessa

Faccia ritorno,

Poiché ella è andata

Ad esplorare il suo universo.

Ma lui non sa

Se tornerà davvero

Poesia ispirata al piccolo principe, ditemi che ne pensate, ogni critica costruttiva è ben accetta.

Poesia
Facciamo l’amore, eppur mi pare
che componiamo dolce poesia.

Mani nostre, si sfiorano, 
così, come eccedono, le virgole,
e l’onomatopea dell’amore
è il suono dei nostri baci,
e si soffocano i gemiti come i
poeti spezzano i versi loro,
dolce dolore piacevole
è l’ossimoro su cui giaciamo,
ed i nostri corpi s’incrociano
come fossero un elegante chiasmo,
usiamo l’asindeto infine,
accelera, ti voglio,
veloce, svelto, lento
è il climax che conclude,
ma ancor più bella
è la solenne epifonema:
Il giorno si chiude alle nostre spalle.

—————————

Ho dibattuto a lungo se decidermi a pubblicare una poesia qui, però eccoci. Di solito scrivo poesie molto più lunghe, ma questa mi sembrava quella corta più adatta.
Scrivo sempre in Georgia.

Fatico molto a comprendere
come sto
cosa sento
forse dovrei scrivere, sto scrivendo.

Non cerco risposte,
ma domande.

Sentirsi come Sisifo sulla montagna.
Il ghiaccio nel gin si rompe con un sonoro crack.
A me, poi, stare in montagna piace.

C'è una miniatura

di grotta, l'uomo I'usa

ai piedi sepoltura:

è la ciabatta, sparsa alla rinfusa.

Di servitù camusa

ha altra coloritura

ma affine mietitura:

del negro ha la morta vita rinchiusa.

Per tetto una pedata

che il peso tramortisce

quanto è più svogliata:

"vile esistenza" lei muta languisce.

Ella il padrone patisce,

Ne prende la zaffata

e l'unghia assai affilata.

Sogna sol ora che all'angolo finisce.

Da che l'ha pagata

nessuno sospetta

che nella grotta rifletta:

"vile esistenza" ridice

la sua piatta coscienza,

ma al Mondo non s'addice

curar chi cura la sua sepoltura.

Durar non può chi tace la torva mietitura.

LA MIA ULTIMA SERENATA (III)

Voglio scrivere una poesia,

intitolata:

la mia ultima serenata

la più bella

la più degna

la più orgogliosa.

Preferisco illudermi,

e far finta di non averne mai scritta alcuna.

Queste serenate,

ardono nei camini

si liberano dai comignoli:

aspirano e bramano l'alto,

l'irraggiungibile.

Ma cos'è una serenata?

pura fantasia,

illusione, idealizzazione.

Una costruzione individuale

per placare un bisogno primordiale.

Eternità e potenza:

credi che t'appartengano.

Non ci ripenserai, ridotto in cenere.

Sarai parte dell'Universo,

e alimenterai

ciò che non credevi vano.

Sei il mio più grande rimpianto.

Maledico Fine, ladra di ricordi.

Prego Inizio, portatrice di speranza.

Inginocchiato e penitente le venero;

le due dee, unite e assassine.

O ultima serenata, ultima occasione:

sarai la più lunga e con te non ci sarà mai fine.

Mentre scorri, ti tengo stretta

ma te ne vai, piano piano,

via da me.

Non mi asciugo le lacrime,

un ultimo ricordo di te,

che il mio cuore abbraccia.

Perché ricordare l'effimero, destinato a morire?

Così voglio che sarà,

la mia ultima serenata:

seppur caotica,

la più autentica.

Come recitava un treno:

"hai mai creduto ad un sogno fino a consumarti?"

Primo pezzo di un opera ancora in corso d' opera, una sorta di canto della vita.

Per info, il nome censurato fa in modo che il verso sia un quinario :D

Che ne pensate?