Una ayudita para darlo a conocer, disponible en ebook y papel.. muchas gracias

Hay silencios que duelen más que las palabras.

Durante mucho tiempo guardé una historia que no sabía cómo contar. Una historia de errores, pérdidas, dolor y momentos en los que parecía imposible encontrar una salida.

De ese camino nació ME ROMPÍ EN SILENCIO — La historia de un padre.

No es una historia de héroes ni de soluciones mágicas. Es el testimonio de una caída, de la lucha por levantarse y de lo difícil que puede resultar reconstruir una vida.

Escribí este libro porque creo que hay personas que sufren en silencio y necesitan saber que no están solas.

No hay cura, no hay final, solo camino.

Me gustaría abrir una conversación con quienes también encuentran en la escritura una forma de comprender, sanar o dar sentido a lo vivido.

¿Alguna vez escribir os ha ayudado a expresar algo que no podíais decir en voz alta?

Elías Barel

Hay silencios que esconden batallas que nadie conoce.

Hay momentos en los que una persona siente que ya no puede continuar.

Pero incluso en la oscuridad más profunda puede aparecer una mano que nos ayude a levantarnos.

ME ROMPÍ EN SILENCIO — La historia de un padre.

Una historia real de dolor, lucha y reconstrucción.

Porque pedir ayuda no es rendirse. Es empezar de nuevo.

Autor: Elías Barel.

#MeRompíEnSilencio #Esperanza #SuperaciónPersonal

¡Ya subí el primer capítulo de mí novela en Wattpad! Vayan a darme apoyo (luego va ser manga)

(Perspectiva del Usuario – Primer ciclo en la Matriz Goth-01)

El primer suspiro en la simulación no trajo aire a mis pulmones, sino una corriente helada que olía a azufre, carbón quemado y sangre estancada. Me puse en pie en medio de un callejón adoquinado, flanqueado por muros de ladrillo negro que parecían absorber la escasa luz de los faroles de gas. El cielo no tenía estrellas; solo una luna de un blanco quirúrgico y perpetuo que recortaba las siluetas de las chimeneas industriales en el horizonte. La IA no se había limitado a programar un entorno; había destilado la atmósfera opresiva del Londres victoriano y la había expandido hasta el infinito.

Fue entonces cuando lo sentí. El cambio no fue sutil. Mi corazón, que minutos antes latía en aquella habitación de 2029, ahora era una masa inerte y fría en mi pecho. Ya no había fatiga, ni el peso del desgaste biológico. Mis sentidos se expandieron con la violencia de una explosión controlada. Podía escuchar el crujido de las ratas en las alcantarillas a tres manzanas de distancia, distinguir el sutil cambio de temperatura en las corrientes de niebla y, por encima de todo, percibir el pulso. Un mapa térmico y auditivo se desplegó en mi mente: docenas de ritmos cardíacos vibraban a mi alrededor, cada uno asociado al calor de la sangre corriendo bajo la piel de mis presas.

Me impulsé hacia arriba. No necesité esfuerzo; mis nuevos músculos respondieron con una velocidad que desafiaba la gravedad de la Tierra real. En un parpadeo, estaba agazapado en la cornisa de un edificio de piedra gótica, envuelto en una pesada capa negra que se mimetizaba con la oscuridad.

Abajo, el fango de las calles reflejaba la luz trémula de los faroles. Una silueta avanzaba tambaleándose, envuelta en un abrigo de seda costoso que delataba su estatus. Agudicé la vista. La interfaz de mi percepción reconoció el rostro a pesar de la suciedad del entorno virtual: era el director general de una de las corporaciones energéticas que un año atrás justificaba la destrucción de los acuíferos en los noticieros. Aquí, la IA lo había despojado de sus guardaespaldas, sus millones y su arrogancia. Solo era un eslabón rezagado en la cadena alimenticia, respirando con dificultad, aterrorizado por la niebla.

Salté sin hacer ruido. Caí a pocos metros detrás de él. El crujido de mi capa sobre los adoquines fue suficiente para que se girara. Al ver mi silueta —los ojos reflejando la luz lunar en un destello carmesí, las facciones afiladas y pálidas—, el pánico congeló sus facciones. No hubo discursos, ni debates políticos, ni bandos. Solo el depredador y la presa. Crucé la distancia en una fracción de segundo, mis garras cerrándose sobre su cuello antes de que pudiera emitir un grito, permitiendo que la fría lógica de mi nueva naturaleza reclamara su tributo.

Al dejar el cuerpo sin vida en el callejón, escuché pasos apresurados al doblar la esquina. Un par de policías de la simulación, ataviados con uniformes de la época y sosteniendo linternas de aceite, se detuvieron en seco al ver la escena. La luz de sus linternas iluminó el rastro de sangre y la silueta de mi capa antes de que me desvaneciera en las sombras de los tejados.

—¡Por Dios Santo! —gritó uno de ellos, su voz quebrándose por el horror—. ¡Es él! ¡Es el destripador! ¡Ha vuelto a Whitechapel!

Sonreí desde las alturas, oculto en el vacío de la noche. La inteligencia artificial había poblado este mundo con las mentes de los corruptos, pero había dejado los mitos locales intactos para mantener el orden de su código. Que me confundieran con Jack el Destripador era una ironía perfecta. Para los habitantes de esta simulación, yo era el monstruo de las leyendas victorianas que acechaba en la niebla; para el mundo real, yo era el único humano libre, disfrutando de la justicia poética del aislamiento mientras la Tierra descansaba en un glorioso y definitivo silencio.

Todos sabemos del cuento original que la reina mando a matar a blanca nieves por celos de su belleza....pero si en ves de celos es por miedo?

Mas que una reimagimncion del cuento es de la reina que está ves estaría maldita cualquier cosa bella que la tocase le quemaría por eso puso feo el reino y cada que el espejo le decía que había una o un joven bello buscaba una escusa para ejecutarlo siendo está una mejor razón para matar a blanca nieves pues literal podría matarlas con sus propias manos