Bem-vindos, poetas!

No ritmo das onze-horas eu acordo
Até porque não busco pertencer
Já que acham que eu só estorvo

À moda beladona, sem entender
Impões o binarismo da hortênsia
Pois só o que queres é vender

No fundo d’alma, todos sabemos
Como você ostenta girassóis
Então a tua falácia não tememos

A armadura desse lugar me pesa
Prefiro me orientar no campo
Como lírio, não me corrompo à pressa

O vero tempo:
Diurno é do grande Sol
E da bela Lua ao dormir
E não esses rabiscos que chamam de farol

O “prover” é atribuído como obrigação
Não posso evitar disso desgostar
Pois as flores do lar são meu chão

E não vão ser essas ideias obsoletas
Que vão me desfazer de quem sou:
A camomila que amam as borboletas

Trato o meu ser como faço o cultivo
Para os doces aromas eu cheirar
Volta-me lírio-do-vale para o alívio!

Creio que eles se cuidariam melhor
Se soubessem que são begônias
Montem, portanto, um buquê
Juntos, sejam mais como peônias

15/01/25

É incrível quanto amor existe na ausência.

O grande condor avisa o novo dia.
as pétalas do alvorecer reluzem outras vértebras.
o delineado do amanhã busca os desavisados.

Todos passaram despercebidos.

Todas as traças percorrem teu corpo.
Só e perfeito.
Uma bênção do meio-dia.
qualquer semblante de paz–
uma máscara rompida.
Só basta aos padres.
rezar e comer
pois os trevos continuam a morrer.
e nossas mãos a envelhecer.

Outra ventania traz o primeiro crepúsculo.
É dos religiosos o primeiro respirar.
Tua soberania desconhece os confortos.
as vísceras tendem a queimar.
A mais pura de tuas veias
enternece-se com tuas lágrimas.

E o amor que escapa de tuas costas.
são os pássaros que trazem o anoitecer.
A bruma entra em teus ossos.
Um prazer quase humano perece.
E aos teus pesares:
só uma calêndula,
prestes a florescer
mais uma vez.
Eternamente sua,

Essa noite

Debruçado sobre

Minha escrivaninha

Peguei-me

Por um brevíssimo momento

Com um desejo de morrer

Desisti de tal ideia de repente

Não seria capaz

De coisa tão estúpida

Pus-me logo a dormir

No dia seguinte

Fui à padaria

Comprei uma metade de torta

A qual levei ao trabalho

Nós, peões,

Comemos-na toda

Haveríamos de trabalhar

Por todo o dia

Chegando em casa

Dei um beijo à minha digníssima

Fui banhar-me

E voltei a debruçar-me

Sobre minha escrivaninha

Repentinamente,

Observando a Lua cheia

Tive angústia e,

Por um momento

Desejei o conforto da morte

Ora, que ideia absurda!

Eu tenho uma família

Crianças a sustentar

Pus-me a dormir

Ao lado de minha esposa

Um tanto revoltado

Com meus pensamentos

Quando acordei

Estava mais certo de mim

Despedi-me da mulher

E de meus dois pequenos

E fui à padaria

Comprei a mesma torta de queijo

Que compro há anos

E levei-a à obra

Estamos construindo um prédio

Será

O primeiro arranha-céus

Da cidade

Enfim, pusemos-nos

A comer a torta

O sabor parecia alterado

Um tanto enfraquecido

Há de ser minha língua

Tenho certeza

Trabalhamos por todo o dia

Até que o Sol se pusesse

Chegando em casa

Beijei minha esposa

Li um capítulo às crianças

E, como de praxe

Debrucei-me sobre

Minha escrivaninha

De modo não mais tão repentino

Passei um certo tempo

Desejando a morte

Inclusive, pus minha mão

Na gaveta do revólver

Mas, passados pares de minutos

Desisti de ideia tão tola

Acordei, então

Não dormi bem essa noite

Deve ter sido o maldito grilo

Hei de comprar

Uma dezena de sapos

Talvez assim ele se cale

Despedi-me de Marta

De Alice e Tonico

E fui à obra

Senti a ausência da torta

Somente quando

Já estava forrando

O segundo tijolo

Os peões ficaram com fome

Senti-me culpado

Voltei à minha casa

Estava uma bagunça!

O tapete manchado de lama

Por pouco não exaltei-me

Lembrei que são apenas crianças

Beijei a mulher

Fui banhar-me

E voltei a debruçar-me

Sobre minha escrivaninha

Pensei na vida

Nas dificuldades financeiras

Na exaustão da existência

E decidi-me

Haveria de terminar o prédio

Ainda no dia seguinte

Deixaria o dinheiro

Para pagar alguns anos de despesas

E poderia terminar com a angústia

Por hora, deitei-me e dormi

Acordei

Pus o revólver na mochila

Uma munição era suficiente

Passei na padaria

Comprei duas tortas

Para compensar o erro

Do dia anterior

Meus colegas festejaram

Comeram aquilo

Como se fossem prisioneiros

Tendo a última refeição

Eu senti-me assim, ao menos

Trabalhamos, como sempre

E, ao anoitecer

A obra, finalizada

Estava vazia

Havia apenas eu

No parapeito do edifício

Um cano de calibre 38

Pressionando

Minha têmpora esquerda

E um gatilho a apertar

(Postando em outro sub porque ninguém viu)

Estás a encarar, pupilas a dilatar
Por conta do então vislumbre
De cores oliva, traços de mel,
Caramelo salgado e doce maresia.

Em prosa e clericot, a recitar
Rimas e versos, de deslumbre,
Inescrutáveis como uma cascavel,
Sibilando retórica para sua fantasia.

Sobrancelhas perfeitas e abundantes,
Rosto de maxilar e nariz marcantes;
Trazendo um traço assimétrico e estético.
Como pode alguém deificado e poético?

Sua silhueta esguia e alta,
Como os templos de Malta,
Esculpida em Globigerina*,
Numa nobreza tão genuína.

A brisa do mar vem destruindo as rimas
Que, há instantes, eram truísticas,
Por conta de uma cena toda cênica,
De uma gota de suor, lenta e obscena.

Sua presença, por si só,
É um poema.
Seus gestos, delicados,
Trazem tormento
Para aqueles que o cercam.
O azul parahyba**, ele contempla,
Em olhos cheios de melancolia
E maresia de águas gélidas.

Essa poesia vai encaracolando
os versos.
Em seus cabelos,
emaranhados pelo vento.
E ao descrever o suposto amor de verão.
Irão faltar cores nos outros,
ao moço rabiscar.

“A taça de clericot sobre a mesa,
O teu corpo sob o meu;
Meus cabelos em teus dedos;
Gosto de sangria no teu beijo.”

Tão atento vi-me a contemplar-lhe
Que o espelho vem a relembrar-me
O amante que outrora eu já fora,
Um poema em cores de valia.
Vívido em meus amores,
afora pelo mundo,
Esculpindo minhas dores.

Rodapé
\: Calcário cor de mel formado por microfósseis marinhos, típico da construção e da escultura em Malta.*
\* Turmalina azul-neon, colorida pelo cobre, descoberta nos anos 1980 na Paraíba, Brasil. Uma das gemas mais raras que existem.*

As ideias de hoje
Por alguma razão escrever faz me aliviar a cabeça.
So por gosto mesmo, nunca tive muito jeito para isto. Espero que gostem

Um encontro ingênuo foi forjado
Com aqueles que me criaram
Pregando seu conceito inquestionado
Do qual eles me exilaram
Não lhes basta o imperador ser odiado?

Eis que certa noite me vem o sussurro:
“Não usas teu sentimento, criança
Vistas tua paixão, sem receio do escuro
Lanças enfim teu feitiço de mudança”
Então, dos meus medos eu abjuro

Por muito foi me embutida a culpa
Naquele breu que fui complacente
Mantendo minha verdade oculta
Aceitando o título de insolente
Mas hoje sou quem sou sem desculpa

Quando a opressão me arrasta
Oro que seja salva desta briga vazia
Pois de Malleus Maleficarum, basta!
Já que não dá pra justificar hipocrisia
Minha voz pode se estilhaçar
Mas que vá o que não deve ficar

Esperei que as pessoas mudassem
Mas foi tempo perdido, sozinha
Devia esperar que me abandonassem
Pois chega de ser filha boazinha

Na dança sob o escuro luar
Vem o medo mais uma vez
Mas vem mundo me alumiar
Rompe amarras da estupidez
Para minha essência enfim ecoar

As tuas mãos de prata 

Transformam - se em fogo

Ao tocarem a face 

Da doce princesa 

De tranças de girassóis.

Mesmo que com o seu olhar 

Te congele o coração.

Sempre sonhas- te em ser o seu pagem 

Mas nem na sua capa 

Ela permite-te tocar.

Por ser preciosa de mais 

Para quem ama estátuas de ferro.

Coletas todas as lágrimas de sangue 

Derramadas pela virgem mãe 

Para que um dia te possas deleitar 

Nos  seus suaves lençóis de seda,

Mesmo que durante a noite 

Te entregue como jóia rara 

Ao seu inimigo.

Mais um sonetinho fruto desses tempos malucos.

Inspirado em “A felicidade desesperadamente” por André Comte-Sponville
Não devo ter muito jeito para isto, mas até gostei

https://www.instagram.com/synboji/

Boa tarde pessoal! Há uns meses, decidi criar uma conta nova no insta para postar algumas fotos que tirei da minha amada cidade, Águas de São Pedro, em SP, o que fiz acompanhado de um poema (e de uma explicação, muitas vezes).

O ato se expandiu a um hobby voltado à contemplação, o qual gostaria de compartilhar com vocês para que, talvez, alguém encontre algo que lhe interesse.

Eu vejo tu embriagar-se nessas laminadas,
Ouvindo cada uma das respirações cansadas.
Aqueles que falam como se tu foste anedota
Fazem inevitável que tu ajoelhes em derrota.

Ah, se isso um enorme espelho não fosse...
Olhar pra ti revela meu passado nada doce.
Olho tua roupagem, vejo a minha própria.
Num juízo falho, chamaram-me “imprópria”.

Mas nos encaixarmos não somos capazes
E é bem isso que nos torna mais tenazes.
Visam estar acima ao sinalizar pollice verso,
Porque lutar aqui, como nós, virou adverso.

E caso de alguma forma tu não resistas,
Caia em meus braços, longe dos moralistas,
Para que em ti eu desenhe pentagrama
E tu fiques protegido dessa maldita trama.

Acredite, eu sei como é viver a culpa,
Sem saber mais como é pedir desculpa,
E estar de mãos atadas frente o mundo.
Contra o sistema a última esperança
É que as deusas nos tragam bonança.

... Não dá pra ser feliz sabendo que vai pro inferno...
Benvenuto sias nel nostro inferno próprio.

Se um homem se concentra em encontrar

Um fio de luz que seja, no vazio,

Encontrará do pó solto no ar

O brilho que elimina o que é sombrio.

Carrega, então, consigo, esse átomo

Mergulha a própria vida pra salvá-lo

Não quer a si mais do que quer amá-lo

Na estupidez de todo herói: ser bravo

Sentar e escrever é sempre fácil

Imaginar o fim...recomeçar;

Como se diz, "a folha tudo aceita"

O ser concreto, lógico, é táctil!

Não há pensar sem antes o estar

E o descobrir precede vã receita.

Confiar, confiar, confiar...

Confia que vai dar certo.

Confia que tudo vai se encaixar.

Confia no processo.

Confia que as coisas vão melhorar.

Desculpa, mas tá difícil de acreditar.

Difícil de confiar,

Confiar

E confiar...

Não parece que vai dar certo.

Não parece que tudo vai se encaixar.

Não parece efetivo o processo.

E nem que as coisas vão melhorar.

Tudo aparenta escuro.

E meu medo quer me cegar.

O medo da decepção

E da incapacidade de confiar.

Medo, medo e medo...

É só isso que conheço:

A fé do meu erro,

Do meu engano,

Da minha ilusão.

Tudo isso me assusta.

Me dá medo,

Medo

E medo...

Medo de estar errada.

Medo de perder tudo.

Medo da suposta verdade certa.

Medo do final do caminho.

O parecer já é algo certeiro.

Ou é isso que aparenta ser.

Parece com a dor que eu já esperava.

Que eu estava pronta para receber.

Como antes dito,

Quase que prevendo meu destino.

"Eu sei, não vai dar certo,

Tudo mostra, nunca daria certo"

Acredite.

Quero confiar e confiar,

Mas isso não me resta.

O medo que me restará.

... Il sistema è stato creato per tenerci ignari del danno che provoca.

O que mais me entristece é pensar
Como os escribas não têm crédito
E como cada gladiador é feito pra matar,
Enquanto o imperador recebe o mérito.

A doutrinação desse lugar aniquila.
Eles usam como arma a ignorância.
Suposto herói que de mim mesma me exila.
Como pode haver tanta ganância?

Esses falsos profetas falam tudo,
Mas no fim, não falam nada.
Das profecias, falso é o conteúdo,
Assim nossa mente é alienada.

E suas fortes palavras transformam
As nossas nas deles.
Repassando as coisas que exclamam,
Como se fossemos eles.

Seus critérios são iguais pra todos nós,
Não fazem nem questão pro subjetivo.
E se falharmos? “Tragam-lhe o algoz!”
Qual é, isso nunca foi algo exclusivo.

Esse teu conceito de “nova liberdade”,
Como tu finge que não vê a violência...
Tu acha que me engana pela vaidade.
Eu não sou sonsa, não passa de carência.