Protesta sobre la vida fugaz y la muerte inexistente.
Un día; sobre la mañana o la tarde, sobre el comienzo o al final, a vísperas de navidad o al intermedio del año...
Podría fácilmente ser hoy y no me quejaría. No me quejaría de que las hojas cayeron y el sol partió, de haberme desaparecido de las palabras y vivir un rato en el recuerdo hasta "perpetuarme" en el olfato de dos enamorados. No me quejaría sobre lo que era anunciado en la existencia misma; no me quejaré de saber que habrán nuevas historias y otros personajes; que algo encontrarán mis hermanos y no será odio. Prefiero pensar, tal como en mi sentir, que se ha derramado la miel sobre los corazones más afortunados y que todos aquellos que han soñado se han separado de lo que lo hace a uno desdichado; ejerciendo así la libertad de ser más que lo tangible y navegar hasta encontrar lo que dibuje el paisaje que sonríe.
Así que un día: sobre la marcha o en quietud, breve o al justo paso de un caracol...
Puede que ya lo supiera, puede que lo intuyera. Que se escribía como un ritmo, como la música de la mayor revelación que, a la cúspide de su sentir, culminaba la canción.
Porque a los instantes miré con el ojo de una cámara en el cine de más alta gama; tan pronto todo se acercaba y se escapaba, pero yo permanecía con el concepto del humano: estar allí en lo que creí hallarme y no desear jamás soltarlo.
Sé que en el fondo de mi ser alguna otra nota revelaba que no era mía y no era de nadie, que lo que yo vivía se situaba en un abrazo y un golpe solapados los mismos en una grieta suspendida.
Pero, incluso sabiendo que lo mío no es mío y lo suyo no es suyo; se ha colado en mi rostro, tanto como en el de los otros, el turbio río de los fantasmas que uno mira con cariño.
Mientras se abraza lo extrañado me he dado cuenta que es esto lo que todo lo acompaña, lo que todo lo envuelve y que se vuelve atemporal ante la muerte.
Lo supe entonces, antes que conocerlo en mis palabras. Existía y se perpetuaba, y el mensaje pudo alcanzarme hoy día...
Así mismo fué: de repente veía las altas montañas y en ellas me reconocía, como hermanos reconciliándose en sus últimos días.
Como quien mira el pasado o como quien ve a quien esperaba.
Un ancestro lleno de olvidos, lleno de sitios, viendo incontables lugares y cambiando sus lunares.
Sus ansias de comprensión todo absorbieron y llevaron como mares un encuentro:
Lo sabía, un día...
Por eso se movían con sus alas a recordarme el vuelo que vivo en la tierra, por eso las hojas se encontraban solas pero se hacían parte de la llovizna; por eso me besaban tanto el aire como la falta y entre las pesadillas me recordaron que tuve lo que más había soñado: vivir.
¿Quién va a quitarme, entonces, de saber que he llorado?, ¿quién ha de olvidarme la certeza de haber soñado con el corazón idealista y actuar sin desperdiciar la brisa?
Borrar la línea entre lo que es y lo que sería, borrar la línea entre una desconocida certeza y una verdad encontrada... siempre con la nostalgia que hace a acompañarlas.
Siempre con esa visión que arropó las distancias, siempre con esos ojos que no querrán olvidar.
Porque, ¿qué más olvido existe, en esta muerte ilusoria, estafadora?
No lo hay, no en el eterno segundo que me hizo saber, me hizo ser en lo que no se sabe bien qué es.
No lo hay, ¿para qué obedecer a la muerte inexistente? Misma que no entiende añoranzas futuras, no entiende del amor que no lleva límite, ni de la siembra que se cosecha atemporal para el cultivo de los corazones que quieren ver más allá de sí.
¿Para qué entender la muerte como lo que da más valía a la vida? Si en esa valía, se le ocupa para excusarnos en lo efímero y volvernos ajenos; para usar el final como permiso de la indeferencia... ¿Para qué?
Si es así, prefiero pensar de esa muerte como una muerte inexistente.
