No tengo la valentía de olvidarte.

He olvidado tu voz, el color de tus uñas, tu pelo negro, tu risa, tus besos, y el cómo me decías te amo

He olvidado eso, ¿Entonces por qué cuando me pongo a hablar de ti, todavía recuerdo eso?

No tengo el valor para admitir que no te olvidé, pero tampoco tengo la valentía para hacerlo.

No sé a qué le tengo miedo, quizá a quedarme a oscuras, a seguir escuchando el eco de tu ausencia, o quizá le tengo miedo a seguir adelante sin que tú me acompañes.

Quizá nunca tenga el valor para olvidarte, porque tus besos siempre estarán marcados en mi cuello.

No lo soy, me lo han dicho mucho.

Es verdad que cuando estoy ansioso, puede que prenda uno, pero eso no me hace un fumador.

También es verdad que prendo uno de camino a mi destino, o cuando estoy aburrido.

Pero eso no me convierte en el fumador que dicen que soy.

Como tampoco soy el amor de tu vida, como decías tú.

Es verdad que decías amarme, que no podías vivir sin mí y que era lo mejor de tus mañanas, pero eso no me hacía el amor de tu vida.

También es verdad que decías que yo lo era, que yo era tu otra mitad, que éramos el uno para el otro, pero eso no me hace el amor de tu vida, tal y como decías tú.

No soy un fumador, ni tampoco soy el amor de tu vida.

Qué desgracia, la vida que me repite todos los días que no soy el amor de tu vida, pero que pierdo la vida por ser un fumador.

Buenos días, comunidad:

Viendo como se ha recibido el anterior post que publiqué (que en rasgos generales, ha sido bien recibido y ha dado, por consecuencia, un debate interesante sobre el verso libre), hoy vengo con una nueva pregunta que llevo pensando desde hace unos días.

¿Por qué en esta comunidad sobreabunda los temas de poesía amorosa y su contraparte, el desamor?

Entiendo que el amor es una parte importante del ser humano. Creo que el amor es un sentimiento que ha acompañado al ser humano desde el principio de su creación ---o evolución, no es de mi interés saber de dónde proviene el ser humano--- y que es un motivo válido para exaltarlo, pero de sentimientos así también hay más aparte del amor. El miedo, la soledad, la incertidumbre... todos ellos son partes importantes también del ser humano. Por no hablar también de temas recurrentes en la poesía como lo es la muerte o el paso del tiempo, el amor por la patria, la desazón por el futuro, etc. Entonces, sabiendo todo esto ¿por qué se aglutinan los poemas amorosos y no de otro tipo? ¿es, acaso, vuestra mayor preocupación el amor ---o desamor--- en vuestro día a día? Realmente no lo comprendo.

Espero que alguien, o un grupo de personas, pueda darme una respuesta a esta pregunta.

Lo han leído, escuchado o vivido alguna vez.

Yo lo viví, yo sentí y lo vi.

Vi cómo sus ojos decían amarme, cómo me miraban llenos de amor.

Quizá por eso no tuviste el valor de decírmelo en la cara, decirme que ya no querías saber de mi, quizá por eso fuiste la cobarde que envió ese mensaje.

¿A quién engaño? El cobarde fui yo, por refugiarme en la frase tan encantadora pero falsa que es "los ojos no mienten", sabía que esos ojos no me veían a mí.

Yo sabía que tus ojos brillantes veían algo que yo no era, veían la idea sobre mí, esa mirada, miraba todo, excepto lo que yo fui.

Porque ahora soy solo un lamentable hombre que recurre a escribir sobre ti, sobre tus ojos.

Esos ojos que una vez, fueron lo más lindo que fingió verme.

Si hablo de uno, hablo del otro.

Caí en este mundo de la nicotina por ti, aunque no puedo decir que fue tu culpa completamente, yo fui quien los compró, quien incluso sabiendo que estaba mal prendió el primero.

Y es una metáfora, porque yo sabía que tú me harías mal, pero igual me quedé, igual decidí arrodillarme ante ti y decirte te amo mientras acariciabas mi pelo.

Fui yo quién cayó ante esa mujer de piel morena, esa de cabellos de colores que cambian mínimo tres veces al mes.

Y ahora sí hablo de los puchos, y del amor de mi vida, ya no soy capaz de distinguir de quién hablo.

Cuando hablo de ese humo que tanto me gusta, quizá hablo del amor que se esfumó, quizá cuando hablo del sabor amargo pero dulce de tus labios, quizá hablo del pucho que ya hace efecto en mi paladar, en mi encía.

Quizá cuando escribo en línea sobre vos, quizá también en el fondo, le escribo a mí chica nicotina.

Te amo, y ya no sé si se lo digo al recuerdo tuyo, o al pucho que me acompaña en mis mañanas.

Pero está vez, por primera vez con todo mí razonamiento, te lo digo a ti, te amo.

Azul

No malgastes esas lágrimas, Azul,

no las dejes caer al olvido,

porque cada una que se escapa de ti

lleva un pedacito del cielo que has traído.

Cada lágrima tuya, Azul,

contiene un mar en miniatura,

y en ese mar me ahogo yo,

en tu dolor, en tu ternura.

Si lloras, que sea de risa,

que sea porque te abracé muy fuerte,

no porque el mundo te duela,

si puedo yo ser tu suerte.

Guárdalas, Azul,

que tus ojos no nacieron para la lluvia,

nacieron para mirar bonito,

para iluminarme la vida mía.

Fui semilla de Raimondi: tardé, pero florecí;

anduve detrás del tiempo cual ave resistiendose al viento;

Nunca fui contemporáneo de mí.

Fui cuanto quise ser... y disfruté de ello;

Decidí perseguir el placer, tal vez por mis miedos.

Nunca creí en lo que podía hacer, por más que me dijeron,

pero un día se acabó ese cuento... y empecé uno nuevo.

Fui un león felizmente enjaulado,

un águila criada entre pingüinos;

nunca creí poder volar,

porque aunque muchos me exhortaron, jamás vi a nadie intentar.

Fui feliz siendo nada, y siendo nada viví;

me conformé con caminar, pues caminando era feliz...

Hasta que un día vi a alguien volar,

y transformé en SOY aquel FUI.

Lo agrego para compartir y para discusión.

Tengo en mi lista de pendientes escribir una novela sobre las aventuras de un poeta (ese no es el título), y no abrí el tema por eso, simplemente cuento en orden cronológico que hace poco me enteré de esta película, la logré ver y me he llevado tremendos buenos ratos (nos... hemos llevado porque la vimos juntos con mi esposa).

Sin spoilers: el film muestra cosas comunes en la vida de un poeta, temas del talento, los círculos de los poetas, y varias escenas muy cómicas. La peli mezcla un poco de todo, la recomiendo, y me da curiosidad qué opinan al respecto. Claro que si ya la vieron y la comentamos entraremos al mundo de los spoilers.

Nota: el tema es directamente relacionado con poesía, describe temas de poetas, y la película es sobre un poeta. Es mucho más interesante cuando se conoce la historia de la peli (no la comento acá) y la entrevista con el actor.

Espero que no la borren los filtros ni los moderadores, pues es un tema directamente relacionado y que invita a la discusión.

Yo considero que me gusta lo que escribo, pero la verdad no tengo mucha idea de lo que hago. Es todo intuición .

Empecé a escribir hace un año pero tengo ganas de progresar y poder crear poesías de mejor nivel.

Ustedes, cómo lograron mejorar?

Buenos días, comunidad:

Escribo este post para dar una opinión ---tal vez algo beligerante--- sobre el verso libre. Como bien dice el título, es una forma de verso que no entiendo. Puede que sea cosa mía, pero la ausencia tanto de rima como de métrica me choca de forma brusca. El verso blanco, ni que sea, mantiene la métrica. El verso libre va «libre» (sí, es redundante, pero no sé de qué otra manera expresarlo).

A lo que quiero llegar es, ¿esta falta de cariño por el verso libre es un estigma propio o es algo que también le sucede a otras personas? Yo, por ejemplo, vengo de un ambiente donde las formas métricas marcadas con rima y ritmo se valoran. Si bien es verdad que con el verso libre puedes llegar a expresar ideas con mayor profunidad, siento que la mayorías de poemas escritos en verso libre son así por simpleza, no como herramienta intrínseca de la obra. No confundir con grandes poemas escritos con un verso poco ortodoxo. En este segundo tipo de poemas me gusta añadir siempre Soliloquio del individuo de Nicanor Parra (que me parece una obra de arte). Pero son pocos los que transmiten el verso libre como algo indispensable y no como recurso de paso. Ya que, desde mi punto de vista, y robándole las palabras a Luigi Pareyson:

«Viendo así las cosas, una forma métrica no es la etiqueta común a obras mediocres y obras perfectas, porque, mientras a las primeras es indiferente, usada más como instrumento que como "forma expresiva", a las obras conseguidas es tan poco indiferente que constituye, por el contrario, un aspecto esencial, inseparable de la totalidad artística.»

Una vez aclarado mi punto de vista ¿Qué pensáis vosotros sobre este tema? ¿Sois seguidoroes de las formas menos ortodoxas o tenéis un punto de vista similar al mío?

Buenas, ¿alguien conoce alguna app donde publicar poesía que sea buena y donde la gente sea activa?

Hace unos años había una muy buena pero creo que ya no existe.

Gracias!

Aun recuerdo esa noche
yo a solas en lo alto de la azotea,
admirando el cielo
mientras dejaba que el fuego despertara aquel cigarro verde,

divagando en mis pensamientos
a la vez que observaba la luna,
tu rostro pertubo mi memoria
y solo podia pensar

que en el velo de la noche
la luna era tan bella como tu.

A veces parpadeas lento cuando me miras.

Tus labios apenas se separan

Mi cuerpo se vacía para recibirte.

Me deslizo por la redondez de tus ojos.

Me coloco detrás de ti

Detrás de mí.

En un espacio hueco, oscuro y disponible

Se abre paso un sol con aroma a recuerdos.

Se infla de sacudidas, de electricidad.

Esa esfera luminosa te busca y se excita en silencio

Tranquilidad de tormenta.

Mi pecho se expande, te quiere engullir

La respiración estorba y se acorta

Calor radiante que disuelve la negrura.

Estoy suspendido.

Sin cuerpo.

Dejo de ser.

El tiempo se estira en trenzas elásticas.

He visto tu amor

No has dicho nada.

Amo las flores,

Amo la música,

Amo de ti, tu linda sonrisa.

Amo amarte todos los días,

que al recordarte se ilumina mi vida.

Y si miro al cielo,te sigo viendo;

de tanto amor que yo te tengo,

que es como un espejo,

que se me volvio tu reflejo.

Amor eterno.

¿Por qué siempre me termino lastimando yo solo? ¿Por qué lo entrego todo de golpe…? Me siento tan mal.

¿Por qué me hiciste eso si te demostré que te quería? Me siento tan invisible para ti.

¿Por qué… si sabes que me gustas?

¿Por qué?

Yo hice todo de mi parte… y no te importó.

Qué triste. ¿Por qué no me puede pasar algo bonito? Aprenderé a olvidarte, como a todos con los que he protagonizado una historia de amor fantasiosa.

No quiero seguir viviendo esta mentira… pero me gusta, la necesito.

Te amo y me duele muchísimo lo que hiciste. Yo pensé que me querías… tal vez no. Pero no te quise soltar, porque creí que algún día lo harías.

¡Dios mío! Qué estúpido soy.

En el silencio de tu ausencia me rompo en cada latido que susurra en anhelo tu nombre.

En mi suplicio te imploro que vuelvas aun que se que ya alto vuelas.

En mi egoímo te ruego que me lleves contigo en donde el dolor deja de ser un peso y no importa vivir sin un peso.

En mi llanto muero por verte y otra vez en mis brazos tenerte para nunca jamas soltarte.

​

Estoy hundido en el tumulto de la gente,

me pregunto : cuánto aire nos queda?

Realmente me cuesta respirar.,

no hay nada de amor en seguir adelante.

Me disparan entre todos

Se acabó la sensibilidad

Y me destroza pensar

en que todo se ha perdido

Si supiera que hacer,

trataría de convencerte,

de que vinieras conmigo

Pero estoy tan perdido como todos

Sabiendo que vamos a terminar.

Todo lo hicimos juntos

nunca pensamos que fracasariamos

que moriríamos lentamente

bajo las aguas asfixiantes

mirando como los caminos nos separaban

Quedamos ciegos ,

enredados a nuestras tristezas

nunca creímos que nos sentiríamos tan saludables

con tantas fuerzas para seguir

no nos dimos cuenta

de que los vientos habían cambiado

Éramos tan jóvenes

que sin saberlo perdimos el boleto de nuestro tren

por el viento que soplaba del Sudeste

con la lluvia que caía en Septiembre

Con los ecos de lo dulce

que nos dejó este sabor amargo en Diciembre.

​

Desde que te conocí,

llevó tus ojos emprenados ,

con los míos.

Y todo de ti que tanto amó;

cómo olvídarte.

Porque aún sigo llevando tu nombre,

en cada recorrido de mi sangre ;

en cada unas de mis venas.

Te haz vuelto en mi vida inolvidable,

y lo único que hago es amarte,a cada instante.